Die Embassy of Hope hat momentan zwar geschlossen, aber das "Stimmen aus dem Exil" - Kollektiv des Thalia Gauß bloggt auf unserer digitalen Bühne wöchentlich Texte, Erinnerungen, Songs, Illustrationen, Videos und vieles mehr aus den letzten zwei Jahren der mehrsprachigen szenischen Lesereihe.

Foto: Sven Malke

Arrivals Hall

"Here you are:

too foreign for home, too

foreign for here—

never enough for both."

You have not arrived,

and your baggage hasn't:

a haversack of native instruments

and a beating heart. A rhythm

you repeat in your prayers, a mantra.

But you know

they will never truly grasp

what it feels like to touch

the root of every word,

or let its chords stroke your throat,

or what it feels like to weave those chords

in a dark brown soil of love songs,

and they don't know, what it feels like

to scream those chords out loud,

or how they made you cry.

They don't know

how anxiety fills your fingers

with recipes—

words, mostly. Or how the weight

of home has been so heavy

you had to pay for extra cargo, or

how you have anglified your name

to make your home easier to carry.

There should be nothing that you

don't remember, but the memories

of your earth seep through the cracks

of a manicured ceramic floor

as you struggle with the trapdoor of

a language whose keys will never

reach through your borders,

force-feeding your veins an antidote

against being tongue-tied by

your foreignness.

So you write your name

in careful longhand, taught

on another continent— "you've got mail,

Sir! Sweet olive oil, or skin,

and brown eyes with a sparkle of

colonial education, frizzy hair

wrapped in sunlight, and my mother's

fear of god."

Each letter you carve stands for things

no overhead compartment can fit,

things that border control cannot read,

whether from right or left,

things beyond Terminal One, or Two,

because home could mean a journey

you never arrived from.

Shorouk El Hariry

Foto: Mohammed Ghunaim

24 Stunden  ٢٤ ساعة

دمشق ٬ ١٨ تشرين الأول ٢٠١٥ 

ضببت حقيبتي٬ قد حان وقت الرحيل٬ إلى أين….

Damaskus, 8.Oktober 2015

Ich habe meinen Koffer gepackt, es ist Zeit zu gehen.

Ich hatte keine Ahnung wohin es gehen sollte, weil alle Länder dieser Welt ihre Türen vor uns schlossen. Nur die Länder, die ihre Augen nicht vor dem Grauen verschließen konnten, machten ihre Türen auf - für eigenen Profite. 

انسانية   / انسان / انس / نسيان

Menschheit / Mensch / Liebenswürdigkeit / Vergessen

Stammt das Wort „Mensch“ oder das Wort „Menschheit“ von „Liebenswürdigkeit“ oder von „Vergessen“ ab?

Türkei  تركيا

Sie verkündeten, es würde mehr Kontrollen an den Grenzen geben, was bedeutet bald sind ihre Türen und auch Augen verschlossen! Also zum Flughafen und nach europäischem Stil: lastminute flight – off to turkey! Ich hatte keine Zeit mich von Mama, Papa, Bruder, Schwester, meiner Familie zu verabschieden. Es war so wie wir es auf damasquinischer Art sagen – eine Verabschiedung zwischen den Türen.

Wie traurig ich heute bin, wenn ich darüber nachdenke, dass ich meiner Mutter nicht die Chance geben konnte an unserer Tür um mich zu weinen – ich gab uns nicht die Chance, um unseren Abschied zusammen zu weinen.

Nach Beirut, zum Flughafen „Rafik el Hariry“ – der Märtyrer, der in seiner Stadt am Valentinstag 2004 umgebracht wurde.

الى بيروت الى مطار الشهيد الحريري الذي اغتيل في عيد الحب من العام ٢٠٠٤، لتبدأ مع نهايته رحلة السقوط الحر التي عرفته المنطقة.

Ich sitze am Flughafen und warte auf meinen morgigen Flug. Aber ich hatte keine Gefühle zu diesem geliebten Beirut, zu dieser geliebten Fairuz, zu diesem orientalischen Paris, außer endlich an einen sicheren Ort zu kommen – dieser Ort des Märtyrers könnte hier der sicherste sein.

Ich sitze am Flughafen – nicht glücklich, nicht traurig, auch nicht ängstlich; ich habe keine Angst vor dem Unbekannten. Vor den Unbekannten, die jetzt ganz Damaskus und Beirut mit ihren Flaggen, bedecken. 

في المطار أجلس لا حزيناً لا سعيداً لست مدركاً بأني قطعت الحدود و في هذه اللحظة أنا حر نفسي.

Später hat meine Mama gesagt: diese Flaggen sind in unseren Ländern gelandet und schwingen hier, um mit lauter Stimme zu rufen: du müsstest zurück nach Hause kommen, sonst würden sie einen dieser Ritter der Dunkelheit schicken, um dich aus dem Herzen von Beirut zurückzubringen. Doch wer kennt Beirut besser als ich?

لاحقاً أدركت أني لم أكن حتى قريب من إدراك الوقت  و الفعل و القدر، نعم انه حظ الدراويش.

 „مرحباً يا وطن, Hallo Heimat!“, so grüßen die Libanesen das Militär und die Polizei an der Kontrolle.

„Wohin geht’s, mein Sohn?“ – „In die Türkei, يا وطن, Heimat.“

„Du bist gestern erst im Libanon angekommen, wo bist du geblieben, mein Sohn?“

In meinem Herzen sagte ich: „Ich bin nicht dein Sohn und fuck you, يا وطن, Heimat”

„Ich bin in Beirut in der Nähe der Amerikanischen Universität geblieben, ich habe Freunde dort und wollte damals hier studieren.“  Ich habe über meine Adresse im Libanon gelogen; die letzten 20 Stunden habe ich am Flughafen verbracht. Hier in diesem Land habe ich keine Freunde mehr.

Herr Heimat stempelte meine Papiere und erlaubte mir seine Heimat zu verlassen.

ختم الوطن على دفتر السفر، و سمح لي سيادة الوطن بمغادرة الوطن.

Ich stieg ins Flugzeug ein, für das erste Mal in meinem vierteljahrhundert alten Leben. Ich hatte Angst, aber wie konnte sich die Angst in mir ausdehnen, wo ich doch nun umgeben von Wolken, in den Armen des Himmels fliege. Mein unbekannter Weg erleuchtet durch Sterne.

Istanbul, 9.Oktober 2015 اسطنبول، ٩ تشرين الأول ٢٠١٥

في انتظار حقيبتي ، مازلت لا أدرك اين انا ، ما زلت احاول ان اخفي وجودي عن وجوه المارة ، ولكن في الخارج ربما هناك من ينتظر رؤيتك. ابتسم ، فالابتسامة في وجه أخيك تبعث فيه الأمل. 

Ich warte auf meine Koffer, gehe durch die Gates, die Tore des Flughafens und fühle mich erleichtert, da ich das Ungewisse in ein paar Minuten erreichen werde. Wie auf heißen Kohlen stehend wartet er seit 24 Stunden. Mein junger Bruder, der uns zwei Jahren zuvor verlassen hatte. Ich durchquere die Ankunftshalle, bin im Ungewissen angekommen. Der auf mich Wartende ist eine unbekannte Person für mich; seine Gesichtszüge vom Leben und von Sorgen gezeichnet.

أمرُّ به لا أعرفه ، شاب جميلٌ يبدو عليه التعب، معه ستمضي السنين، الصديق المسافر للمستقبل ، ينادي باسمي اخي…كما يحلو له...

 Ich lief an ihm vorbei, erkannte ihn nicht. Abdullah rief: „Mohammed!“

„Ahlan Unbekannter, Ahlan Exil, auf Nimmer wiedersehen Heimat.“

اهلاً بالمجهول ، اهلاً بالمنفى و بالأمل ، ولك السلام يا وطن …  

 Mohammed Ghunaim

Foto: Mohammed Ghunaim